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Antología de Garcilaso de la Vega

SONETO I

Cuando me paro a contemplar mi estado,
y a ver los pasos por do me ha traído,
hallo, según por do anduve perdido,
que a mayor mal pudiera haber llegado:

mas cuando del camino estoy olvidado,
a tanto mal no sé por do he venido:
sé que me acabo, y mas he yo sentido
ver acabar conmigo mi cuidado.

Yo acabaré, que me entregué sin arte
a quien sabrá perderme y acabarme,
si ella quisiere, y aun sabrá querello:

que pues mi voluntad puede matarme,
la suya, que no es tanto de mi parte,
pudiendo, ¿qué hará sino hacello?

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SONETO V

Escrito está en mi alma vuestro gesto,
y cuanto yo escribir de vos deseo;
vos sola lo escribisteis, yo lo leo
tan solo, que aun de vos me guardo en esto.

En esto estoy y estaré siempre puesto;
que aunque no cabe en mí cuanto en vos veo,
de tanto bien lo que no entiendo creo,
tomando ya la fe por presupuesto.

Yo no nací sino para quereros;
mi alma os ha cortado a su medida;
por hábito del alma mismo os quiero.

Cuando tengo confieso yo deberos;
por vos nací, por vos tengo la vida,
por vos he de morir, y por vos muero.

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SONETO X

¡Oh dulces prendas, por mí mal halladas,
dulces y alegres cuando Dios quería!
Juntas estáis en la memoria mía,
y con ella en mi muerte conjuradas.

¿Quién me dijera, cuando en las pasadas
horas en tanto bien por vos me vía,
que me habiáis de ser en algún día
con tan grave dolor representadas?

Pues en una hora junto me llevastes
todo el bien que por términos me distes,
llevadme junto el mal que me dejastes.

Si no, sospecharé que me pusistes
en tantos bienes, porque deseastes
verme morir entre memorias tristes.

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SONETO XXIII

En tanto que de rosa y azucena
se muestra la color en vuestro gesto,
y que vuestro mirar ardiente, honesto,
enciende el corazón y lo refrena;

y en tanto que el cabello, que en la vena
del oro se escogió, con vuelo presto
por el hermoso cuello blanco, enhiesto,
el viento mueve, esparce y desordena;

coged de vuestra alegre primavera
el dulce fruto, antes que el tiempo airado
cubra de nieve la hermosa cumbre.

Marchitará la rosa el viento helado.
todo lo mudará la edad ligera,
por no hacer mudanza en su costumbre.

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SONETO XXVI

Echado está por tierra el fundamento
que mi vivir cansado sostenía.
¡Oh cuánto bien se acaba en solo un día!
¡Oh cuántas esperanzas lleva el viento!

¡Oh cuán ocioso está mi pensamiento
cuando se ocupa en bien de cosa mía!
A mi esperanza, así como a baldía,
mil veces la castiga mi tormento.

Las más veces me entrego, otras resisto
con tal furor, con una fuerza nueva,
que un monte puesto encima rompería.

Aqueste es el deseo que me lleva,
a que desee tomar a ver un día
a quien fuera mejor nunca haber visto.

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SONETO XXXVIII

Estoy continuo en lágrimas bañado,
rompiendo el aire siempre con suspiros;
y más me duele nunca osar deciros
que he llegado por vos a tal estado;

que viéndome do estoy, y lo que he andado
por el camino estrecho de seguiros,
si me quiero tornar para huiros,
desmayo viendo atrás lo que he dejado;

si a subir pruebo en la dificil cumbre,
a cada paso espántanme en la vía,
ejemplos tristes de los que han caido.

Y sobre todo fáltame la lumbre
de la esperanza, con que andar solía
por la oscura región de vuestro olvido.

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CANCIÓN V: A la flor de Gnido

      Si de mi baja lira
tanto pudiese el son, que en un momento
      aplacase la ira
      del animoso viento,
y la furia del mar y el movimiento;

      y en ásperas montañas
con el suave canto enterneciese
      las fieras alimañas,
      los árboles moviese,
y al son confusamente los trajese;

      no pienses que cantando
sería de mí, hermosa flor de Gnido,
      el fiero Marte airado,
      a muerte convertido,
de polvo y sangre y de sudor teñido;

      ni aquellos capitanes
en las sublimes ruedas colocados,
      por quien los alemanes
      el fiero cuello atados,
y los franceses van domesticados.

      Mas solamente aquella
fuerza de tu beldad sería cantada,
      y alguna vez con ella
      también sería notada
el aspereza de que estás armada;

      y como por ti sola,
y por tu gran valor y hermosura,
      convertida en viola,
      llora su desventura
el miserable amante en su figura.

      Hablo de aquel cautivo.
de quien tener se debe más cuidado,
      que está muriendo vivo,
      al remo condenado,
en la concha de Venus amarrado.

      Por ti, como solía,
del áspero caballo no corrige
      la furia y gallardía,
      ni con freno le rige,
ni con vivas espuelas ya le aflige.

      Por ti, con diestra mano
no revuelve la espada presurosa,
      y en el dudoso llano
      huye la polvorosa
palestra, como sierpe ponzoñosa.

      Por ti, su blanda musa,
en lugar de la citara sonante
      tristes querellas usa,
      que con llanto abundante
hace bañar el rostro amante.

      Por ti, el mayor amigo
lo es importuno, grave y enojos:
      yo puedo ser testigo,
      que ya del peligroso
naufragio fui su puerto y su reposo.

      Y agora en tal manera
vence el dolor a la razón perdida.
      que ponzoñosa fiera
      nunca fue aborrecida
tanto, como yo de él, ni tan temida.

      No fuiste tú engendrada
ni producida de la dura tierra;
      no debe ser notada
      que ingratamente yerra
quien todo el otro error de sí destierra.

      Hágase temerosa
el caso de Anaxérete, y cobarde.
      que de ser desdeñosa
      se arrepintió muy tarde;
y así su alma con su mármol arde.

      Estábase alegrando
del mal ajeno el pecho empedernido,
      cuando abajo mirando,
      del cuerpo muerto vido
del miserable amante allí tendido.

      Y al cuello el lazo atado,
con que desenlazó de la cadena
      el corazón cuitado,
      que con su breve pena
compró la eterna punición ajena.

      Sintió allí convertirse
en piedad amorosa el aspereza.
      ¡Oh tarde arrepentirse!
      ¡Oh última terneza!
¿Cómo te sucedió mayor dureza?

      Los ojos se enclavaron
en el tendido cuerpo que allí vieron,
      los huesos se tornaron
      más duros y crecieron,
y en sí toda la carne convirtieron;

      las entrañas heladas
tornaron poco a poco en piedra dura:
      por las venas cuitadas
      la sangre su figura
iba desconociendo y su natura;

      hasta que finalmente
en duro mármol vuelta y transformada,
      hizo de sí la gente
      no tan maravillada,
cuanto de aquella ingratitud vengada.

      No quieras tú, señora,
de Némesis airada las saetas
      probar, por Dios, agora;
      baste que tus perfetas
obras y hermosura a los poetas

      den inmortal materia,
sin que también en verso lamentable
      celebren la miseria
      de algún caso notable,
que por ti pase triste y miserable.

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ÉGLOGA I: Al Virrey de Nápoles

Personas: SALICIO, NEMOROSO

      El dulce lamentar de dos pastores,
Salicio juntamente y Nemoroso
he de cantar, sus quejas imitando;
cuyas ovejas al cantar sabroso
estaban muy atentas, los amores,
de pacer olvidadas, escuchando,
      tú que ganaste obrando
      un nombre en todo el mundo
      y un grado sin segundo,
agora estés atento sólo y dado
al ínclito gobierno del Estado,
Albano, agora vuelto a la otra parte,
      resplandeciente, armado,
representando en tierra el fiero Marte:

[...]

      Saliendo de las ondas encendido
rayaba de los montes el altura
el sol, cuando Salicio, recostado
al pie de una alta haya en la verdura,
por donde una agua clara con sonido
atravesaba el fresco y verde prado,
      él, con canto acordado
      al rumor que sonaba,
      del agua que pasaba,
se quejaba tan dulce y blandamente
como si no estuviera de allí ausente
la que de su dolor culpa tenía;
      y así como presente
razonando con ella le decía:

SALICIO

      ¡Oh más dura que mármol a mis quejas,
y al encendido fuego en que me quemo
mas helada que nieve, Galatea!
Estoy muriendo, y aun la vida temo,
témola con razón, pues tú me dejas:
que no hay, sin ti, el vivir para qué sea.
      Vergüenza he que me vea
      ninguno en tal estado,
      de ti desamparado,
y de mí mismo yo me corro agora.
¿De un alma te desdeñas ser señora,
donde siempre moraste, no pudiendo
      de ella salir un hora?
Salid sin duelo, lágrimas, corriendo.

[...]

      Y tú, desta mi vida ya olvidada,
sin mostrar un pequeño sentimiento
de que por ti Salicio triste muera,
¿dejas llevar, desconocida, al viento
el amor y la fe, que ser guardada
eternamente sólo a mí debiera?
      ¡Oh Dios! ¿Por qué siquiera,
      pues ves desde tu altura
      esta falsa perjura
causar la muerte de un estrecho amigo,
no recibe del cielo algún castigo?
Si en pago del amor yo estoy muriendo
      ¿qué hará el enemigo?
Salid sin duelo, lágrimas, corriendo.

      Por ti el silencio de la selva umbrosa,
por ti la esquividad y apartamiento
del solitario monte me agradaba:
por ti la verde hierba el fresco viento,
el blanco lirio y colorada rosa
y dulce primavera deseaba.
      ¡Ay, cuánto me engañaba!
      ¡ay, cuán diferente era
      y cuán de otra manera
lo que en tu falso pecho se escondía!
Bien claro con su voz me lo decia
la siniestra corneja repitiendo
      la desventura mia.
Salid sin duelo, lágrimas, corriendo.

      ¡Cuántas veces durmiendo en la floresta
(reputándolo yo por desvarío)
vi mi mal entre sueños, desdichado!
Soñaba que en el tiempo del estio
llevaba por pasar allí la siesta,
a beber en el Tajo mi ganado:
      y después de llegado,
      sin saber de cuál arte,
      por desusada parte
y por nuevo camino el agua se iba:
ardiendo yo con la calor estiva,
el curso enajenado iba siguiendo
      del agua fugitiva.
Salid sin duelo, lágrimas, corriendo.

      Tu dulce habla ¿en cuya oreja suena?
Tus claros ojos ¿a quién los volviste?
¿Por quién tan sin respeto me trocaste?
Tu quebrantada fe ¿dó la pusiste?
¿Cuál es el cuello que, como en cadena,
de tus hermosos brazos anudaste!
      No hay corazón que baste,
      aunque fuese de piedra,
      viendo mi amada yedra,
de mi arrancada, en otro muro asida,
y mi parra en otro olmo entretejida.
que no se esté con llanto deshaciendo
      hasta acabar la vida.
Salid sin duelo, lágrimas, corriendo.

[...]

Con mi llorar las piedras enternecen
Su natural dureza y la quebrantan;
los árboles parecen que se inclinan;
las aves que me escuchan cuando cantan,
con diferente voz se condolecen,
y mi morir cantando me adivinan.
      Las fieras que reclinan
      su cuerpo fatigado.
      dejan el sosegado
sueño por escuchar mi llanto triste.
Tú sola contra mi te endureciste,
los ojos aun siquiera no volviendo
      a lo que tú hiciste.
Salid sin duelo, lágrimas, corriendo.

[...]

Aquí dio fin a su cantar Salicio
y suspirando en el postrero acento,
soltó de llanto una profunda vena.
Queriendo el monte al grave sentimiento
de aquel dolor en algo ser propicio,
con la pesada voz retumba y suena.
      La blanca Fílomena,
      casi como dolida,
      y a compasión movida,
dulcemente responde al son lloroso.
Lo que cantó tras esto Nemoroso
decidlo vos Piérides; que tanto
      no puedo yo, ni oso,
que siento enflaquecer mi débil canto.

NEMOROSO

Corrientes aguas, puras, cristalinas;
árboles que os estáis mirando en ellas;
verde prado de fresca sombra lleno;
aves que aquí sembráis vuestras querellas:
yedra que por los árboles caminas
torciendo el paso por su verde seno:
      yo me vi tan ajeno
      del grave mal que siento,
      que de puro contento
con vuestra soledad me recreaba,
donde con dulce sueño reposaba,
o con el pensamiento discurría
      por donde no hallaba
sino memorias llenas de alegría.

Y en este mismo valle, donde agora
me entristezco y me canso, en el reposo
estuve ya contento y descansado.
¡Oh bien caduco, vano y presuroso!
Acuérdate durmiendo aquí algún hora,
que despertando, a Elisa vi a mi lado.
      ¡Oh miserable hado!
      ¡Oh tela delicada,
      antes de tiempo dada
a los agudos filos de la muerte!
Más convenible fuera aquesta suerte
a los cansados años de mi vida,
      que es más que el hierro fuerte,
pues no la ha quebrantado tu partida.

¿Do están agora aquellos claros ojos,
que llevaban tras sí como colgada,
mi alma doquier que ellos se volvían?
¿Do está la blanca mano delicada,
llena de vencimientos y despojos
que de mí mis sentidos le ofrecían?
      Los cabellos que veían
      con gran desprecio el oro,
      como a menor tesoro,
¿adónde están? ¿adónde el blanco pecho?
¿Do la colunma que el dorado techo
con presunción graciosa sostenía?
Aquesto todo agora ya se encierra,
      por desventura mía,
en la fría, desierta y dura tierra.

¿Quién me dijera, Elisa, vida mía,
cuando en aqueste valle al fresco viento
andábamos cogiendo tiernas flores,
que habla de ver con largo apartamiento
venir el triste y solitario día
que diese amargo fin a mis amores?
      El cielo en mis dolores
      cargó la mano tanto,
      que a sempiterno llanto
y a triste soledad me ha condenado;
y lo que siento más es verme atado
a la pesada vida y enojosa,
      solo, desamparado,
ciego sin lumbre en cárcel tenebrosa.

Después que nos dejaste nunca pace
en hartura el ganado ya, ni acude
el campo al labrador con mano llena.
No hay bien que en mal no se convierta y mude:
la mala hierba al trigo ahoga, y nace
en lugar suyo la infelice avena,
      la tierra que de buena
      gana nos producía
      flores con que solía
quitar en solo verlas mis enojos,
produce agora en cambio estos abrojos,
ya de rigor de espinas intratable;
      yo hago con mis
ojos crecer, llorando, el fruto miserable.

Como al partir del sol la sombra crece,
y en cayendo su rayo se levanta
la negra oscuridad que el mundo cubre,
de do viene el temor que nos espanta,
y la medrosa forma en que se ofrece
aquello que la noche nos encubre,
      hasta que el sol descubre;
      su luz pura y hermosa;
      tal es la tenebrosa
noche de tu partir en que he quedado
de sombra y de temor atormentado,
basta que muerte el tiempo determine
      que a ver el deseado
sol de tu clara vista me encamine.

[...]

Divina Elisa pues agora el cielo
con inmortales pies pisas y mides,
y su mudanza ves, estando queda,
¿por qué de mí te olvida, y no pides
que se apresure el tiempo en que este velo
rompa del cuerpo, y verme libre pueda,
      y en la tercera rueda
      contigo mano a mano
      busquemos otro llano,
busquemos otros montes y otros ríos,
otros valles floridos y sombríos,
donde descanse, y siempre pueda verte
      ante los ojos míos,
sin miedo y sobresalto de perderte?

Nunca pusieran fin al triste lloro
los pastores ni fueran acabadas
las canciones que sólo el monte oía,
si mirando las nubes coloradas,
al trasmontar del sol bordadas de oro,
no vieran que era ya pasado el día.
      La sombra se veía
      venir corriendo apriesa
      ya por la falda espesa
del altísimo monte, y recordando
ambos como de sueño, y acabando
el fugitivo sol de luz escaso
      su ganado llevando,
se fueron recogiendo paso a paso.

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